J’ai la merde du cartel de Cali jusqu’au menton.

La DNRED m’a jeté dedans. 
Premier meeting, Paris. En face, David May. DEA. Costume propre, regard sale. 
Il lâche ça, sans cligner : « Les Espagnols ne sauront rien. Tu n’existes pas pour eux. »

Les gars de Nantes de la DNRED, tiquent. « Pourquoi ? » 
May sourit. Le genre de sourire qui pue. « Parce que Madrid, c’est une passoire. Plein de flics véreux. » 
Il a claqué la porte avant qu’on réponde. 
Moi, je venais de comprendre : j’étais seul. Vraiment seul.

Trois jours plus tard, Algésiras.
Un appel. Numéro masqué. L’accent espagnol, mais pas de Madrid. 
« On sait pour toi, francés ! »

Qui m’avait vendu ? May ou un autre. 
Dans ce métier, les honorables portent des costumes. Les autres portent des flingues. 

Les Régaliennes, ce sont des repaires de voyous institutionnels.

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